Manicomio. Un poema de Muñecas recortables.

MANICOMIO



La carretera nacional antiguamente
bordeaba el manicomio:
Un edificio gris
con una torre al lado
en forma de pirámide.

En mi asombro infantil imaginaba
-aunque nunca lo vi-
que los internos,
observados de cerca por sus médicos,
eran instados a trepar
para medir
su grado de locura
según el punto de altitud
que hubieran alcanzado.

Hoy hay una autovía
que circunvala el horror,
y el edificio
-transformado en psiquiátrico-
queda muy lejos de nuestras miradas.

Ya no hay locos tampoco.

Sólo estamos
quienes sufrimos trastornos psicológicos,
dormimos cada noche en nuestra cama,
 soñamos
con trepar
a lo más alto
de la más alta torre
y quedarnos allí,
en el lugar exacto
donde el descenso resulte ya imposible.