lunes, 19 de enero de 2015

Un poema de Rubén tejerina

LA PLAYA ENVEJECE

¿Cómo amar lo que se balancea
y está más tiempo en la otra parte del vaivén,
allí, donde no llegan las manos?

Eres inquieta
como una cuerda deshilachada al viento,
grulla nacida de una papiroflexia amable,
te mueves sin parar en el sillón y pareces muchas,
y todas me gustan,
hasta las que escondes.

Preguntas por mi horóscopo,
abandonas tus manos
lejos de las mías
como náufragos,
desconfías, huyes,
retrocediendo armada de una prudencia innecesaria,
te alejas con todos los verbos,
me dejas en un columpio absurdo
de los que uno empuja con los pies
cuando no hay amigos.
Perdido, mutilado en el abandono,
como los objetos que devuelve el mar
que nunca ha querido.

Dijiste no
antes de saber mi pregunta,
antes de que la pregunta existiese,
antes de que el aire de mi boca pareciese una pregunta.

Me bebiste como gota última
siendo la primera,
sin la paciencia de las nubes
para ver las cosas que tienen una vida pequeña.

Pensaste amarga
la mermelada de nuestros días,
te nació una pereza enferma
entre los dedos.

Y mirabas hacia atrás,
o yo creía que lo hacías,
comprobando que me habías dejado atado a todos los árboles
en un mapa sin apellidos,
espantapájaros en una llanura helada,
como humo sin fuego al que deberse,
la máscara en el baúl sin mueca de alegría.

Te volvías,
comprobando que no te olvidabas nada importante,
como los aviadores dejan caer la vista
hacia paisajes muertos,
olvidados,
en los que nunca
piensan aterrizar.

Existe una playa que envejece
porque le prometí tu primavera
y las estaciones de tus muslos.

Ahora rondas por las afueras de mi vida,
y yo cargo con la culpa de no saberte,
has sido una mezcla de flechazo al corazón
y tiro en la nuca,
te sueño más que te convoco,
te adivino más que te disfruto,
no me queda ni el refugio escondido
detrás de tus párpados sin fe.

La verdad es que, si lo pienso,
quererte no es algo
que tenga que ver
mucho contigo.

RUBÉN TEJERINA




2 comentarios:

  1. Igual soy un antiguo, pero lo de la rima y la metrica como que ya no se lleva ¿no?

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  2. Se llama verso libre, y nace en el siglo XIX��

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